El vacío habitado
Por María Antonia Conti – Luis Peralta se ha convertido en un hombre apático. La mayor parte del tiempo lo pasa encerrado en su casa. En invierno las bajas temperaturas son la excusa para no […]
Por María Antonia Conti – Luis Peralta se ha convertido en un hombre apático. La mayor parte del tiempo lo pasa encerrado en su casa. En invierno las bajas temperaturas son la excusa para no […]
Como si fuera un superpoder, tiene los sentimientos encapsulados.Cuando los abre están tal cual los dejó. Podríamos decirque la burocracia es ese lugar donde ya no hay una pizca de amor.El largo corredor de los […]
Abro el libro en la página mas abierta.En esa que puedo decir de memoria con cada lágrima.En esa que dice lo mismo desde la primera vezque estuvimos tan cerca que teníamos el olor del otro […]
A orillas de las aguas recogidasen la luz regular del suelo unidascomo si juntas siempre caminaran,solas, parecería que se amaran,en la sal de la espuma con estrellas,sobre la arena bajo el sol las huellasde nuestros […]
El primer día iba a matarte por proliferación de miradas hacia las paredes del bar.El segundo día iba a abandonarte después del sexo.El tercer día iba a competir con palabras, pegarte con la lengua y […]
Mata su luz un fuego abandonado.Sube su canto un pájaro enamorado.Tantas criaturas ávidas en mi silencioy esta pequeña lluvia que me acompaña.
A 35 años del gol a los ingleses, una serie de podcasts producida por el Ministerio de Cultura de la Nación, en conjunto con la Provincia de Buenos Aires y la Ciudad de Buenos Aires, […]
De estas calles que ahondan el poniente,una habrá (no sé cuál) que he recorridoya por última vez, indiferentey sin adivinarlo, sometido a quien prefija omnipotentes normasy una secreta y rígida medidaa las sombras, los sueños […]
Escrito por Hugo Gariglio y Greta Lapistoy Si escuchamos a artistas como Enrique Pinti, que hace una revisión de nuestra historia en todos sus espectáculos, tenemos la sensación de que no hemos aprendido nada de […]
Sin Sueño Transcurre esta noche una de las que me quedan no sé cuántas. Mis manos tienen memoria y vuelven a dibujar algunas letras para soportar el no saber, el estigma del que no puedo […]
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