Por María Soledad Gutierrez Eguía* –
Como en el fondo de una infancia que no fue, aunque de niña el paraguas y la risa a veces; hay viento, niña descosida; hay viento.
Dolor de sol, puerta abierta, como polvo se fija a la casa.
Óxido en las mejillas como jazmín antiguo; hedor y cenizas perfuman la ropa.
Fui sin terrores algún día y el detrás de la ventana arde como aparición, entonces, ¿no era?, o se esconde en la mañana dulcísima.
¡Cuánta cólera como crisálida a punto de ser sin respirar! Y en los huesos la clausura del vuelo. El cielo horadado por los ojos ciegos y el jardín en penumbras.
La joven de rodillas; entonces la pregunta y el cielo se recoge; no hubo tarde ni mañana, y el dominó y la encrucijada y el canto yermo en los labios y la noche alta.
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*Escritora y Diseñadora en comunicación visual.
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